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空气中弥漫着铁锈和劣质消毒水的混合气味，像是某种腐烂巨兽的垂死呼吸。夜歌蜷缩在冰冷的金属板上，每一次颠簸都让她的骨头与这移动囚笼的铁皮亲密接触，发出沉闷的抱怨。
她不记得自己是怎么上来的，或者说，大脑很识趣地将那段记忆打上了马赛克，涂抹得比最拙劣的恐怖片特效还要模糊。但有些画面，如同跗骨之蛆，怎么也甩不掉。
比如，父亲那双曾为她调准琴弦、温暖厚实的手，是如何在瞬间被撕裂成纷飞的血肉；母亲温柔的哼唱，是如何被自己惊恐到变调的尖叫取代；还有那把她视若生命的小提琴，“红夫人”，此刻只剩下半截扭曲的琴颈，被她死死攥在怀里，像抱着一具冰冷的婴尸。
这一切的始作俑者，那个自称“传教士”的男人，脸上挂着悲天悯人的微笑，仿佛他不是在行凶，而是在主持一场盛大的弥撒。他的声音轻柔得像情人的低语，却说着最恶毒的诅咒：“拥抱痛苦吧，孩子，那是神赐予的阶梯。”
阶梯？夜歌想笑，喉咙里却只发出嗬嗬的破风箱声。如果痛苦是阶梯，那她现在大概己经站在了通往地狱十八层的VIP通道入口。
然后，她身体里的某种东西“断”了。
不是琴弦，也不是理智——那玩意儿早就被碾成了渣。是一种更深层、更本源的弦。它断裂的瞬间，整个世界仿佛被按下了静音键，所有喧嚣、所有哭喊都消失了。取而代??的，是一种尖锐到极致的、只有她能听见的悲鸣。
那悲鸣化作了实质。
她看见空气扭曲，看见“传教士”脸上的微笑凝固，看见他身后那些狂热的信徒如同被无形巨手捏爆的番茄，血肉横飞。她的小提琴，那半截残骸，发出呜咽般的共振。
再然后……就是现在了。
这铁皮囚笼的尽头会是什么？新的地狱，还是仅仅是换个方式腐烂？夜歌不知道，也不太想知道。她只是累了，像一首被人强行在最高潮处掐断的乐曲，只剩下无尽的、空洞的休止。
“红夫人”的残骸硌得她生疼，但她攥得更紧了。这是她唯一剩下的东西，是她曾经拥有过一个“世界”的证明。
哪怕那个世界，己经碎成了眼前这片化不开的浓稠血色。
“吱嘎——”
刺耳的金属摩擦声如同恶鬼的指甲刮过玻璃，将夜歌从混沌的假寐中惊醒。囚车停了。
车门被粗暴地拉开，一道惨白的光柱刺入黑暗，让夜歌下意识地眯起了眼。光线中站着两个高大的黑影，像两尊沉默的门神，只是身上那套灰黑色的制服以及腰间明晃晃的束缚器械，让他们看起来更像是地狱的迎宾员。
“编号Ω-7，下车。”其中一个黑影开口，声音毫无起伏，像是一台老旧的播报机在重复既定程序。
夜歌没有动。不是反抗，纯粹是身体像灌了铅一样沉重，每一个细胞都在叫嚣着罢工。
另一个黑影显然没什么耐心，首接上前一步，大手像铁钳一样抓住了夜歌的胳膊，将她从车板上拖拽下来。夜歌踉跄了几步，双腿发软，差点跪倒在地。怀里的“红夫人”残骸险些脱手，她惊呼一声，死死抱住。
“安静点，货品。”抓着她的黑影低喝一声，语气中带着毫不掩饰的厌恶。
货品？夜歌在心中冷笑。说得倒也没错，现在的她，可不就是一件破损待处理的残次品么。
她被推搡着前进，脚下是冰冷坚硬的水泥地。空气中的铁锈味和消毒水味更浓了，还夹杂着一丝若有若无的……腐臭。这里的光线昏暗得恰到好处，既能让人勉强视物，又不至于暴露太多潜藏在阴影中的丑陋。
这是一条长长的走廊，两侧是冰冷的金属墙壁，上面布满了意义不明的划痕和污渍。每隔一段距离，就有一扇厚重的金属门，门上只有一个小小的观察窗，黑洞洞的，像是通往某个未知怪物的血盆大口。
走廊的尽头，是一扇更加巨大、更加厚重的闸门。闸门旁，坐着一个男人。
男人穿着和那两个黑影同款的制服，但熨烫得一丝不苟，与周围环境的破败格格不入。他看起来三十岁上下，面容清瘦，鼻梁上架着一副无框眼镜，镜片后的眼神比这里的金属墙壁还要冰冷。他没有看夜歌，只是低头翻阅着手中的一份电子文档，屏幕的幽光映在他脸上，平添了几分非人的质感。
“守望者·零，”押送夜歌的黑影之一恭敬地低头，“编号Ω-7己带到。”
被称为“守望者·零”的男人终于抬起了头，目光精准地落在夜歌身上。那是一种不带任何情感的审视，像昆虫学家观察着刚捕获的标本，冷静、客观，却又让人从骨子里感到一阵寒意。
“夜歌，十九岁，‘悲泣回响’觉醒者，潜力评估A级，危险等级S级。”零的声音和他的人一样，没有温度，像是在宣读一份尸检报告，“因力量失控造成大规模伤亡，符合‘回收’标准。处理意见：收容。”
他顿了顿，镜片后的目光似乎在夜歌怀里的“红夫人”残骸上停留了一瞬，快得像个错觉。
“欢迎来到残响收容所，Ω-7。”零微微颔首，嘴角勾起一个几乎可以忽略不计的弧度，与其说是微笑，不如说是一个设定好的程序化表情，“在这里，你会找到属于你的‘平静’。”
平静？夜歌想，如果地狱也算平静的话。
她没有说话，只是默默地抱紧了怀里的“红夫人”。这个男人，这个地方，都让她感到一种源自本能的巨大威胁。
而她的本能，一向很准。尤其是在经历了那场血色盛宴之后。
